Les carnets de Philae

La loi de l'amour...

 

« Brèves entre amis

par Laflèche

– En venant à notre rendez-vous, j’avais l’air de Carmen qui trottait dans la tête.

– Je crois qu’il y est dit : « L’amour est un oiseau rebelle, il n’a jamais connu de loi... »

– C’est çà ! As-tu vraiment entendu la suite : « Mais si je t’aime, prends garde à toi » !

– Nous voilà bien : un tel te définit l’amour comme étant sans condition, et tiens : il t’en pose une tout de suite.

– La loi ou la règle sont-elles de mise dans l’amour ?

– Je dirais  non », si c’est dans un sens conditionnel, mais si le respect de l’autre est total, alors il n’y a plus besoin de placer des interdits et des barrières. Même si je me dis : comment vivre une chose pareille ?

– Pas de règle ou de loi conditionnelle, c’est-à-dire qui pose des limites ou des barrières : on te dira que tu veux semer la zizanie partout où tu passes avec des idées pareilles. Plus de loi, par exemple, c’est dans l’éducation proposer à chacun de faire ce qu’il veut ? Absurde ! Pas de règles pour les enfants : quelle panique tu nous réserves ?

– Je te parlais de l’amour, le vrai, avec un grand A. Il est quasi inexistant pour la grande majorité des cas de figures que nous connaissons. Alors oui ; des règles et des lois tant que nous en avons besoin pour avancer !

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Mozart (1/2)

 

 

par Laflèche

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Le miracle mozartien :
une musique au-delà du temps...

« Je suis du Ciel et de la Terre, mais c’est au Ciel que j’appartiens. »

Wolfgang Amadeus Mozart

« Franz-Anton Mesmer bouscula son emploi du temps pour recevoir Wofgang. Après l’avoir longuement magnétisé afin de rétablir la circulation de l’énergie, il insista sur la nécessité de percevoir le fluide vital qui servait de lien entre les êtres vivants.
– Votre musique est une expression de ce fluide, précisa-t-il. Plus elle sera en harmonie avec lui, plus elle lui servira de véhicule, plus vous toucherez les esprits et les cœurs. Ainsi, Wolfgang, contribuerez-vous de manière décisive à l’équilibre de notre monde. »

La musique de Mozart aurait-elle un effet particulier sur nous tous ? Il semblerait bien y avoir un « effet Mozart ». Des expériences sembleraient prouver que l’exposition à la musique classique stimule et renforce les aptitudes mathématiques, verbales et visuo-spaciales des personnes. La musique de Mozart s’inscrit dans cette dynamique et semble receler encore bien des surprises.

Le neurologue Oliver Sacks relate dans son livre Musicophilia les expériences suivantes :

Au début des années 1990, Frances Rauscher et ses collègues de l’Université de Californie ont conçu une série d’études visant à vérifier si l’écoute d’une musique peut modifier ou non les facultés cognitives non musicales : ils ont publié plusieurs articles soigneusement documentés dans lesquels ils ont signalés que l’écoute de Mozart (comparée à celle d’une musique « relaxante » ou à du silence) avait amélioré temporairement le raisonnement spatial abstrait d’un groupe de personnes-cobayes.

Henri Cros

 

 

par Jeanne Jacquemin

À propos d’un médaillon en pâte de verre

Voici les danseuses de Chypre et celles de Tanagra dans leurs poses hiératiques, le visage à moitié couvert d’un voile qui semble mourir comme une rose. Des vestales entretiennent un feu qui ne doit plus s’éteindre ; leurs robes ont pâli et se sont fanées comme les vieux rubans qu’on garde en souvenir. Vestales pâles, danseuses au sourire énigmatique, jeunes bergers, victoires aux ailes déployées, dieux vainqueurs, eux tous et elles toutes semblent avoir dormi en des linceuls de cendre.

Loin du bruit, loin des foules, pour celui qui s’égare dans les salles du Louvre, parmi les richesses accumulées, ces restes précieux d’un art disparu parlent au cœur une langue mystérieuse. La pensée s’abandonne en des souvenirs incertains pareils à des réminiscences d’autres vies plus heureuses et les pas errent au gré de la rêverie.

Voici les colliers à six rangées d’un verre travaillé ; des flacons parés à l’iris des mers, reposent sur des étagères ; des bracelets enroulent leurs anneaux semblables à des serpents d’émeraude.

Et les cercueils de pierre où depuis dix mille ans dorment des rois couronnés, le corps ceint de bandelettes, semblent avoir perdu le secret de ces trésors cachés en leur sein.

Sur un bois de cèdre, voici les traits d’une prêtresse de l’Égypte sacré ; là des lions d’un émail inconnu gardent encore les portes du somptueux palais de Darius.

Mais voilà le mystérieux sphinx qui se dresse gigantesque pour celui qui interroge ; sa griffe de granit est immobile et ses lèvres ne s’ouvriront pas.

Odilon Redon, le voyant

 

 

par Sédir

Personne ne nous a encore expliqué ce peintre, comme Péladan par exemple nous explique Léonard, ou Élie Faure, Cézanne. Je ne suis pas peintre, je n’entends rien à la critique d’art ; mais Odilon Redon me plaît profondément et ces lignes-ci ne prétendent que dire mes impressions comme elles me sont venues à regarder les merveilles réunies chez Barba­zanges. Et puis, n’est-ce pas un devoir que de parler, comme l’on peut sans doute, mais enfin parler d’un homme admirable que l’on aime, et d’une œuvre si pleine d’enseignements ?

Cette œuvre est fort diverse : compositions décoratives, tapisseries, natures mortes, copies, scènes mythologiques, sujets originaux, sanguines, pastels, peintures, aquarelles, eaux-fortes, fusains, lithographies. Quelqu’un retrouvera parmi ces méandres et le désordre apparent de ces inspirations la courbe simple d’une âme profonde à laquelle toutes les splen­deurs de la terre et de l’humanité ne furent que les plates­ formes d’où elle s’élança vers les magnificences déconcer­tantes de l’Invisible.

Vers les cîmes (3/3)

 

 

par Pierre Wilson

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On approche du col. Le temps est à l’orage. Depuis le matin, le soleil darde implacablement le feu de ses rayons. Incommodé, Yann a enlevé son bonnet de fourrure et marche nu-tête, dans cette gorge aride surplombée d’énormes falaises, parmi des alignements de blocs de rocher rappelant les dolmens gaulois. Pas une source en vue, et Yann a épuisé sa provision d’eau. Succombant alors à la soif ardente qui le torture, le malheureux vient de vider goulûment la gourde de vin qu’il tenait en réserve. Quelques instants plus tard, le voilà qui chancelle et s’abat d’un coup, terrassé par l’insolation. Aussitôt accourus, ses compagnons réussissent à le ranimer ; il souffre de violentes douleurs de tête et, de plus, dans sa chute, il s’est foulé une cheville ; le pied commence à enfler. Pas question de repartir dans cet état. Maintenant le soleil se cache, de gros nuages noirs s’amoncellent rapidement au niveau des crêtes, et, soudain, l’orage éclate avec une violence inouïe : des éclairs aveuglants se succèdent sans cesse dans le vacarme ininterrompu du tonnerre. Sous la pluie qui s’abat, torrentielle, Keph et Spyr mettent leur ami à l’abri sous un dolmen ; tandis qu’avec douceur Spyr lui masse la cheville, le colosse gémit sourdement. Keph s’élance sous l’ondée pour récupérer le chargement de Yann ; mais Spyr, ayant levé les yeux vers les crêtes, le hèle soudain d’une voix impérieuse :
      – Keph ! Keph ! viens vite... pas un mot... Vite !... Aide-moi à sortir Yann de là-dessous. Plus tard tu comprendras !

Vers les cîmes (2/3)

 

 

par Pierre Wilson

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Les deux premiers jours du voyage ont passé très vite, comme dans un enchantement.

Le chemin s’élève lentement en ondulant, épousant les contours de l’étroite vallée d’un joli torrent qui murmure en remontant de vasque en vasque, de cascade en cascade. Tantôt il côtoie des prés dont l’éclatante verdure s’émaille de mille fleurs aux couleurs si vives, tantôt il franchit des forêts dont les épais ombrages sont pleins de chants d’oiseaux, et où l’œil peut poursuivre, à travers les branches, les gambades des écureuils.

Les nuits sont claires et douces. Pas un nuage au firmament et lorsque, dans l’odorante fraîcheur du matin, on se remet en route, tout paraît si calme, si pur ! À la halte du soir, le regard plonge encore au fond de la vallée, jusqu’au petit village dont on distingue encore les lumières, les grands feux de joie de la Saint-Jean. Mais on n’en perçoit déjà plus les rumeurs, et la cloche de l’église a cessé sa réponse aux sonnailles des troupeaux.

Deux jours encore, au long desquels on a continué à monter... monter... toujours monter... Le chemin est devenu plus abrupt, l’ascension plus pénible. Le décor a changé, plus sauvage et plus noble et découvrant déjà dans le lointain des horizons nouveaux. Keph, maintenant, parfois hésite longuement avant de décider de l’emplacement de la halte ou du camp.

Vers les cîmes (1/3)

 

 

par Pierre Wilson

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Yann, Keph, Spyr, trois noms qu’il a bien fallu choisir pour désigner d’une manière symbolique les trois éléments fondamentaux de ce que Teilhard de Chardin a pu dénommer Le Phénomène Humain, tout au long de cette aventure prodigieuse que constitue la Vie, entre les deux instants à l’avance fixés pour sa Naissance et pour sa Mort, à l’intérieur des cadres limités de la relativité du Temps et de l’Espace.

Caprice du Hasard ? Force des Choses ? Arrêt du Destin ? Grâce de la divine Providence ? Peu importe à la vérité, à travers la terminologie adoptée, le motif qu’il plaira d’invoquer pour expliquer et justifier une telle rencontre. De toute façon, un fait demeure, – et c’est cela seul qui doit compter – : ainsi ces trois éléments, d’apparence si disparate, vont se trouver amenés à conjuguer leurs efforts pour constituer ensemble une équipe, dont la valeur – la cohésion ou le manque d’entente – vont conditionner les succès et les échecs, les grandeurs et les misères, les joies et les détresses dont se trouve tissée la trame de toute destinée humaine.

Yann, le corps, la chair, le siège de la vie instinctive. Profondément enté dans le sein de la Nature nourricière. Assujetti à l’ensemble des lois physico-chimiques de la gravitation universelle et de l’évolution qui régissent le domaine de la Matière pesante et périssable.

Keph, la pensée, le cerveau, le siège de la vie fluidique et des facultés intellectuelles : volonté, mémoire, raisonnement logique, imagination, le cerveau qui, selon l’expression de Claude Bernard, « secrète la pensée comme le foie secrète la bile » (c’est à dessein que nous laissons de côté le terme : esprit, afin de prévenir toute confusion possible) – affranchi de la pesanteur, doué de la faculté de déplacement instantané, mais néanmoins astreint à résidence dans le relatif sans accès possible dans le domaine de l’Absolu dont il a conscience, mais auquel il ne peut qu’aspirer.

Spyr, l’âme, le souffle vital, le principe immatériel, indestructible et qui, libre de toutes les entraves de la matière, est seul capable de se mouvoir avec aisance dans les « hautes sphères » où souffle l’Esprit.

L'Individualisme

 

 

par Émile Besson

Tout être humain est destiné à devenir une personnalité ; chacun apporte avec soi, en venant sur la terre, quelque chose d’original qui doit faire de lui une individualité.

Malheureusement la plupart des hommes ne cultivent pas leur être intérieur. Ils ont peur de se singulariser. Ils sont non pas eux-mêmes, mais ce que les ont faits le milieu, la famille, l’éducation, les habitudes, les conventions ; ce qui les différencie est comme étouffé par les gestes appris et les modèles imités. C’est comme si la société avait pour objectif de façonner tous les êtres sur un modèle unique.

Et l’on comprend que, devant cette médiocrité uniforme et envahissante, devant cette incapacité d’agir et ce divorce entre les aspirations et la réalité, des êtres d’énergie aient lancé à l’humanité ce mot d’ordre : Ô homme ! sois toi-même ; tu portes tout en toi ; cherche en toi, tu trouveras toutes les beautés et toutes les forces !

La personnalité

 

 

par Chappuis

« De même que l’homme continue à être ce qu’il était auparavant, il est aussi déjà toujours ce qu’il deviendra. »

Jung

« L’homme qui ne sait pas qui il est, se méprise lui-même et ne fait pas grand cas de lui-même. »

Paracelse

Au centre de ces deux citations se trouve la personne, l’individu dans son identité, le Moi. Un terme dont il apparaît nécessaire de préciser le sens, tellement il est malmené. Nous sommes trop souvent embarqués dans des détournements de sens par des auteurs omettant cette clarification toute simple que je vous demanderai de garder en mémoire tout au long de ce texte : « Lorsqu’il est parlé avec une acception péjorative, de la personne, de l’individualité ou du moi, il ne faut pas entendre la forme sensible que ces mots désignent, mais l’esprit de propriété et d’orgueil qui l’anime » (1).

La question centrale et cruciale que chacun d’entre nous s’est posée ou se pose est : « Qui suis-je ? ». Non dans le regard des autres, ou dans la place que j’occupe, mais au profond de moi-même. Sédir, en posant la question : « Qu’est-ce que l’individu ? », nous introduit dans le vif de notre sujet ; il répond : « Ce n’est pas notre corps physique, puisque, sans la vie, il demeure inerte(...) C’est donc le Moi qui est la racine de l’individu(...) Le Moi, c’est ce sens qui nous individualise, cet organe qui fait que, quand j’aperçois un arbre, je sais immédiatement qu’il s’agit là d’une chose distincte et qui me rend conscient de cette distinction(...) Le Moi est, dans son centre le plus profond, identique à notre âme éternelle et immuable. » (2)

Le lyrisme

 

 

par Jacques Heugel

« C’était le grand cheval de gloire,
Né de la mer comme Astarté,
À qui l’aurore donne à boire
Dans les urnes de la clarté ;

L’alérion aux bonds sublimes
Qui se cabre, immense, indompté,
Plein du hennissement des cimes,
Dans la bleue immortalité. »

Victor Hugo (1)

Beethoven fut un grand lyrique, un des plus grands ; germain, il connut, comme notre grand lyrique celte, Hugo, à la fois le lyrisme intime et le lyrisme collectif, celui de la vie intérieure qui fait battre le cœur, celui de la vie cosmique qui gonfle les poumons. Plaçons-nous sous l’invocation de ce génie dont on fête le centenaire pour méditer sur la nature du lyrisme et sur ses manifestations.

Le lyrisme est une arme à double tranchant. Apollon est le dieu sans ombre de l’harmonie ; Dionysos, farouchement libre, frère d’Hermès, est plus lyrique que le Delphien lui-même, porteur de lyre, car au lyrisme convient l’indépendance. Et c’est l’indépendance qui donne à Dionysos son double cortège de sages initiés et de démentes ménades ; l’indépendance ouvre le ciel et l’enfer. Le mythe, – dont les âges classiques ont fait l’allé­gorie, – ne se fonde pas sur le moi personnel ; il échappe ainsi au danger de la dépravation. Le lyrisme, au contraire, est le chant du moi, de ce terrible moi humain, tour à tour sublime et vil, accordé à l’universel qui vibre en lui, ou enfermé en soi-même comme dans un cachot, inspirant tel jour un hymne à Lamartine, tel autre jour poussant Baudelaire vers de mauvais « frissons ». Mais telle est sa puissance qu’il permet de sonder les profondeurs infer­nales et, si l’esprit reste fidèle à sa divine Béatrice, de remonter jusqu’à la Rose céleste.